Ecoute

Vide, mon frère, tes angoisses dans ce creuset qu'est mon oreille.
A l'ami perdu dans le doute, elle ne saurait être ignorante,
les femmes sont si imprévisible qu'aucune science ne les cernes,
Que pourrait, ton cœur prédire, de ses mouvements erratiques?

Dans ce monde, nous sommes fait pour elles et nos gènes nous le crie,
Saurons nous un jour saisir le langage de leurs manières secrètes?
Rien n'est moins sur, mais pour l'heure, mon ami,
Parles moi de celle qui hacha ton cœur et festoie encore sur ses restes.

Je ne suis pas un baume, je n'ai aucun pansement,
Et mes cicatrices passées s'avivent à tes maux,
Mais Je comprends ainsi mieux qu'en images ou en mots,
Cet douleur qui est tiennes et qu'apaisent mon écoute.