Synchrone

Le temps est synchrone,

Comme le souffle de ta bouche,
Comme mes plongées répétées,
Chaque fois que nos corps se touchent,
Quand comme un train je heurte la butée,

Synchrone,

Comme chacun de nos fougueux baisers,
Quand ta langue ne veut être qu'une avec la mienne,
Quand nos corps accomplissent cette danse si ancienne,
Que l'origine du temps s'en trouve troublée,

Parfaitement synchrone,

Tel cet incendie programmé,
Qui vient soudainement a prendre,
Comme une flamme qui respire est ravivée,
Quand la fin devient belle a s'y méprendre,

Admirablement synchrone,

Quand tu jouis quand je m'y attends,
Tes ongles devenus fous marquent mon dos suant,
Dans ta gorge asséchée nait cette plainte érotique,
Alors que je te suis dans ce chant orgasmique.

Alors le temps peut se désynchroniser,
Reprendre donc son cours un peu fou,
Tandis que ton corps, ma puce , reste collé,
Contre le mien et que le temps redevient flou